CONTES ET LEGENDES DE DIFFERENTES REGIONS

Une légende explique l’origine du vent soufflant autour de la cathédrale.
Autrefois, le Diable survolait la terre en chevauchant le vent. Il aperçut ainsi son portrait sculpté sur la cathédrale, sous l’apparence du Tentateur, courtisant les Vierges folles (Matthieu 25, 1-13). Il est représenté sous les traits d’un jeune homme séduisant dont le dos s’ouvre : on en voit sortir des crapauds et des serpents, mais aucune des jeunes filles naïves auxquelles il s’adresse ne le remarque.

Très flatté et curieux, le diable entra dans la cathédrale pour voir si d’autres sculptures le représentait à l’intérieur. Surpris par la messe du matin, le diable, retenu prisonnier dans le lieu saint, ne put en ressortir.

Le vent l’attend toujours sur le parvis et hurle aujourd’hui encore d’impatience sur la place de la cathédrale.
Le Diable, furieux, fait le courant d’air, au fond de l’église, à la hauteur du pilier des anges.









L’histoire de Sainte Odile commence au 8ème siècle et raconte que son père, le duc Etichon-Adalric, était un homme de moeurs barbares. Lorsque la duchesse, sa femme Bereswinde, mit au monde une fille aveugle au lieu du garçon souhaité, Adalric entra dans une violente colère. Pour éviter que le nouveau né ne soit mis à mort, sa mère le confia à une nourrice qui l’éleva dans un couvent en Bourgogne.

Quand la fillette eut 12 ans, l’évêque de Ratisbonne reçut en songe la mission d’aller la baptiser. Dès qu’elle fut baptisée, Odile retrouva miraculeusement la vue.

Naturellement Odile voulait voir son père qui s’y refusait obstinément. Bravant la colère paternelle, un frère de la jeune fille alla la chercher et la ramena chez son père. Fou de rage, le duc tua son fils.
Rongé par les remords, il autorise Odile à rester à condition qu’elle épouse un jeune prince de son choix. Odile refuse ce mariage, car elle s’est consacrée à Dieu.

Devant l’obstination du père qui veut la forcer au mariage, elle s’enfuit. Le Père poursuit ses traces et la découvre cachée dans les rochers de la montagne. Mais comme il s’approche, le rocher s’ouvre et donne asile à la fugitive. L’événement se serait passé en Forêt-Noire près de Fribourg.
Finalement, son père, touché par la grâce divine, lui offrit le château de Hohenbourg où elle fonda le monastère actuel du Mont Sainte Odile.

Odile fit de nombreux miracles et fit jaillir une source d’un rocher sec. De nombreuses filles viennent rejoindre Odile pour une vie de prières et de charité.
Le monastère étant construit sur une montagne, beaucoup de fidèles, notamment des malades, ont du mal à y accéder. Odile fit alors construire un second monastère appelé Niedermünster, c’est-à-dire le « monastère d’en bas ».

Odile consacra sa vie à aider les malades et à prier pour le repos de l’âme de son père afin qu’il soit délivré des flammes du purgatoire. Dans le couvent se trouve la chapelle des larmes où Odile venait prier pour son père. Ses prières étant si nombreuses qu’on y aperçoit aujourd’hui encore la cavité creusée dans la roche par les genoux et les larmes d’Odile.

A l’approche de sa mort en 720, un ange vient l’assister. Les sœurs déposent son corps dans un sarcophage actuellement visible à la chapelle Sainte-Odile du couvent.
Son tombeau restera intact à travers toutes les épreuves dont souffrira le couvent au long des siècles.
Sainte Odile est encore de nos jours un haut lieu du culte et les fidèles souffrant de maladies des yeux viennent toujours en pèlerinage à la source miraculeuse.

Sainte Odile est la patronne de l’Alsace, honorée le 13 décembre. Le monastère du Mont Sainte Odile attire chaque année plus de 1,3 millions de visiteurs. La source miraculeuse, la chapelle des larmes, le tombeau de la Sainte ainsi que l’abbaye ruinée de Niedermünster existent toujours

Il n’y a pas si longtemps que ça, avant l’arrivée du Père Noël, la distribution des cadeaux était réalisée par le Christkindel accompagné de son sombre compagnon le Hans Trapp.

L’origine de la tradition du Christkindel, l’Enfant-Christ, est à rechercher dans la Réforme protestante. A la fin du 16e siècle, la Réforme veut remplacer Saint Nicolas, dont elle trouve la célébration trop païenne, par le Christkindel, personnage qui doit rappeler le don de Dieu fait aux hommes.

C’est ainsi qu’à Strasbourg le marché de Saint Nicolas devint le Chrischkindelmärik (marché de l’enfant Christ) avant de devenir le célèbre marché de Noël.

Le Christkindel est représenté sous les traits d’une jeune fille voilée ayant l’apparence d’une fée et la bonté d’un ange. Tout de blanc vêtue elle porte une couronne dorée faite de branches de sapin et ornée de 4 bougies. C’est elle qui distribue les friandises aux enfants sages.

Elle est toujours accompagnée de Hans Trapp, chargé de faire peur aux méchants enfants. La veille de Noël, celui-ci emporte les vilains garnements dans son sac. A l’origine du Hans Trapp un personnage historique qui sema la terreur dans toute la région de Wissembourg, le Maréchal Johann von Drodt, brute sanguinaire qui terrorisait la population.

Ce couple, de la figure angélique et de l’homme de la nuit, symbole du bien et du mal, de l’hiver et de l’espérance du printemps, a existé un peu partout sous de nombreuses formes.

http://alsatourisme.com/contes-legendes-alsace/

SOURCE : https://www.sundgau-sud-alsace.fr/contes-legendes

Il y a bien longtemps, un homme très pieux, Werner, habitait à l'endroit où se trouve aujourd'hui Saint-Léger, hameau de la commune de Manspach. Une nuit, il fut réveillé par une voix inconnue qui l'appelait. Il se leva, se vêtit, sortit de sa demeure, mais ne vit personne. Il allait regagner sa couche, lorsque la voix implora : "Werner, Werner ! Aide-moi ! Prends ta bêche et suis-moi !"

L'homme fit une courte prière, saisit son outil et, guidé par la voix mystérieuse, parvint à un pré qui s'appelle encore aujourd'hui le pré de Werner. Là, on lui demanda de creuser la terre. Il s'exécuta docilement et atteignit bientôt le couvercle d'une sorte de coffre en bois. Mais alors qu'il allait empoigner sa trouvaille, un énorme crapaud apparut. Il fixa l'homme de ses yeux luisants et l'aspergea de venin. Apeuré, Werner voulut s'enfuir, mais la voix, toute proche, le supplia :  "Werner, Werner ! Si tu peux écarter cette horrible bête, tu délivreras mon âme, car tu es en état de grâce !"

S'armant de courage, l'homme réussit à prendre le crapaud sur sa bêche, et le lança en l'air. Alors le batracien explosa et ses débris incandescents s'éteignirent en retombant à terre.   "Werner, Werner ! appela joyeusement la voix,   tu m'as délivré. Tout le contenu de ce coffre t'appartient. Réjouis-toi. Où que j'aille, pour toujours, tu seras près de moi".

Sans poser une seule question, Werner acheva de dégager le coffre, le hissa sur le pré et l'ouvrit : il regorgeait de pièces d'or ! Revenu chez lui, l'homme partagea le trésor en deux parties égales : l'une pour lui, l'autre pour son village ; et cette dernière servit bientôt à la construction de l'église Saint-Léger.












Il était une fois pendant les grandes guerres, trois soldats qui s'ennuyaient, un grenadier et deux fusiliers et qui décidèrent de déserter. Après de longues journées de marche, ils arrivèrent au Blochmont mourants de faim et de froid.

Les trois amis s'installèrent au château. Le grenadier en parcourant les appartements trouva de la vaisselle, des marmites et du bon vin. Ainsi commença pour eux une vie très agréable.




Un jour, le grenadier partit à la chasse avec l'un des fusiliers. L'autre resta au château quand tout à coup devant lui un petit homme tout ridé et misérable apparut, implorant du pain et du vin que le soldat lui servit aussitôt. Du pain tomba sur le sol, le fusilier se pencha pour le ramasser. C'est alors qu’un vieux bonhomme se mit à le frapper violemment avec ses béquilles et disparut en ricanant.




La même histoire arriva au deuxième fusilier.
Le grenadier lui ne se laissa pas faire. Avant que le vieux bonhomme ait pu réagir, le grenadier lui arracha ses béquilles et se mit à le frapper. Le petit vieux en échange de sa liberté lui avoua alors un secret.
[color:d4d8=#bf8273["Derrière le troisième soupirail du souterrain il y a un trou très profond et un couloir avec des chambres où demeurent trois géants qui ont enlevé les trois filles du Roi du Portugal. Si vous arrivez à délivrer ces prisonnières leur père vous donnera une forte récompense."
Le grenadier laissa partir le petit vieux qui se sauva très vite.

Les trois compagnons partirent à la recherche du trou et y descendirent. Mais face aux trois géants, les deux fusiliers s'enfuirent. Le grenadier caché dans un tonneau réussit pendant le sommeil des géants à retrouver les princesses. Mais pour les délivrer il fallait affronter les trois monstres.

Après un dur combat où il fut grièvement blessé, il eut encore la force de préparer un panier et une corde pour délivrer les jeunes filles. Lorsque lui-même remonta dans le panier, il vit qu'une épée tranchait la corde et il retomba au fond de l'abîme. A bout de forces il s'évanouit. Lorsqu'il rouvrit les yeux, il vit le petit homme qui lui apprit que ses deux compagnons l'avaient trahi. Une fois rétabli le grenadier put prendre la route. Le bonhomme de Blochmont lui donna un cheval et une bourse pleine de ducats d'or.




Il put ainsi rejoindre le palais royal et demanda à voir le Roi. Les jeunes filles le reconnurent comme leur sauveur et les deux imposteurs furent brûlés dans des chaudières d'eau bouillante.

Le grenadier épousa la plus jeune des soeurs. Ils voulurent revoir le petit bonhomme. Mais celui-ci demeura pour toujours introuvable.[/center]

Tout près de Froeningue se trouve une source qui sort de terre en bouillonnant : c'est le Muttelebrunnen ou Fontaine du Mouton. A ce lieu se rattachent un dicton et une légende. "Celui qui a bu de son eau n'oubliera pas Froeningue", affirme le dicton ; quant à la légende, la voici :

Jadis, à l'époque des premières Croisades, une famille noble habitait le château voisin de Froeningue. Elle avait à son service une orpheline qui gardait les moutons. Tous les jours elle passait près de la source avec son troupeau. Et, chaque fois, un agneau s'en allait y boire. La bergère s'aperçut bientôt que le Muttele se distinguait des autres par sa belle toison et sa grande vitalité. Avec juste raison, elle attribua cela aux vertus de la source et résolut alors d'imiter le petit animal. Elle se plaça donc "à quatre pattes " au bord de la fontaine et y but à longs traits de son eau à l'odeur un peu écoeurante, et qui piquait la langue.

Elle allait se relever quand, soudain, elle vit une belle dame, drapée dans un voile léger et coiffée d'une couronne, monter avec grâce du fond de l'eau. A peine la bergère commençait-elle à s'effrayer que la dame lui dit, d'une voix très douce :
- Ne crains rien, je ne veux que ton bonheur. Promets-moi cependant une seule chose : n'oublie jamais les pauvres, quand tu seras heureuse.



Connaissant les bons sentiments de la petite bergère, la fée n'attendit pas sa réponse, et disparut. L'orpheline grandit et devint une belle jeune fille. Au point que le jeune châtelain, à son retour de croisade, en tomba follement amoureux et la voulut pour femme. – C'était encore au temps où les chevaliers – et même les rois – épousaient des bergères. Le mariage se fit donc peu après, au milieu de grandes festivités. Elle, la nouvelle châtelaine, n'oublia pas de se rendre à la fontaine pour y remercier la bonne fée.

Les jeunes époux connurent quelques années de bonheur, puis le chevalier dut reprendre l'épée et retourner en Terre Sainte. La jeune châtelaine devint alors la souveraine absolue du village. Mais, négligeant les sages conseils de la fée, elle se montra bientôt dure et orgueilleuse envers ses propres sujets. Alors les paysans la détestèrent. Un jour qu'elle s'était permise d'augmenter injustement leurs impôts, ils se révoltèrent, la chassèrent du château et l'obligèrent à se retirer dans une cabane proche de la source.

Elle y vécut misérablement et ne subsista que grâce aux aumônes qu'on voulut bien lui accorder. Elle eut beau passer de longues heures penchées sur la fontaine, et supplier la fée, jamais celle-ci ne se manifesta. Alors, seule, malade et rejetée de tous, la châtelaine déchue se laissa mourir de désespoir.

A son retour de Palestine, le chevalier apprit le décès de sa femme et les circonstances l'ayant précédé. Alors, le cœur brisé, il quitta le pays. Il mourut bientôt, et on l'amena dans le caveau seigneurial, où reposaient ses ancêtres.

Le château a disparu depuis longtemps. Seules en restent les fondations, dont l'emplacement apparaît par les étés chauds et secs, là où l'herbe est plus jaune et plus roussie qu'alentour. Quant à la source, elle coule toujours et nul n'a plus revu la fée de ses eaux.









A l'ère où la mer recouvrait, du moins encore en partie l'Alsace, un homme et son fils habitaient sur la colline du Buehlberg, au-dessus de l'emplacement de l'actuel Saint-Ulrich, village situé au sud de Dannemarie.
Au pied de leur château s'étendait un lac. Et dans ce lac vivait une famille assez spécial : des ondins et des ondines. L'une des filles se distinguait par sa grande beauté, par "ses yeux", qui ressemblaient à deux diamants et fascinaient ceux qui s'approchaient de l'eau. La nuit, quand elle venait sur les bords du lac, on les voyait de loin, ces deux yeux magnifiques qui brillaient, dans l'obscurité, d'un éclat incomparable, comme deux étoiles au firmament.



Naturellement, tous les garçons d'alentour rêvaient de l'ondine aux yeux "étoilés". Mais, pour conquérir la belle, il fallait la séduire, ou alors la capturer, et, donc s'aventurer sur les eaux profondes et dangereuses de son domaine. Et chacun, à défaut de pouvoir contempler à son aise les yeux de l'ondine merveilleuse, se contentait de regarder le ciel et les étoiles…

Le plus amoureux de tous ces soupirants transis était le fils du pêcheur… chevalier de la gaule. Un jour, n'y tenant plus, il se fabriqua une sorte de barque. Et, vogue la galère ! Il partit à la conquête de la belle ondine. Il finit par la rencontrer, mais elle s'enfuit à son approche. Il la poursuivit, la rattrapa et une lutte s'engagea. Hélas, au cours de celle-ci, le garçon sans le vouloir, perça de son trident les yeux ensorceleurs.

Il n'eut pas le temps de s'apitoyer : déjà, le père ondin, rempli de colère, s'élançait dans l'eau pour venger sa fille. Il nagea si furieusement qu'il souleva une terrible tempête dont les hautes vagues brisèrent la digue du lac. Alors, les flots tumultueux s'écoulèrent rageusement vers l'Ouest, franchirent la Trouée de Belfort, envahirent la vallée du Doubs et gagnèrent la Méditerranée. Depuis cet exploit, digne des Titans, la Largue coule doucement dans son aimable vallée sundgauvienne, que noyaient jadis les eaux du lac. Il paraît qu'en prêtant l'oreille, on entend, parfois, la gentille rivière murmurer une chansonnette où revit le souvenir de la belle ondine aux yeux brillants comme des étoiles.

A l'entrée d'une gorge du Haut-Sundgau, se trouvait, autrefois, un moulin et, non loin de lui, un ermitage.
Le meunier était avide, malhonnête et impitoyable envers les pauvres.
L'ermite était un vertueux vieillard vénéré par tous. Les gens du pays excédés par la cruauté du meunier demandèrent à l'ermite d'intervenir en leur faveur. Le vieil homme se rendit alors au moulin et invita le meunier à se montrer plus charitable. Celui-ci nia toutes les accusations portées contre lui.


Un soir, un inconnu, vêtu d'un habit vert et coiffé d'un chapeau orné d'une plume de coq, entra au moulin. Il appela le meunier et s'enquit du chemin le plus court pour se rendre au village voisin. Puis il disparut. Et le meunier, effrayé par le regard terrifiant de l'étranger, comprit qu'il venait de rencontrer le diable.
Epouvanté par cette apparition, il s'en alla aussitôt consulter le sage ermite. "Ne crains rien, lui dit-il ; deviens plus honnête, et Dieu t'aidera".
Le meunier suivit ce conseil, mais très vite il redevint dur, violent et brutal. Et un jour sans raison apparente, la roue du moulin s'arrêta de tourner.
Affolé, le meunier retourna voir l'ermite. "Je t'en conjure, le supplia-t-il, sois juste, ou tu seras damné !"

Cette fois, le meunier promit tout ce que voulut l'ermite et quand il regagna son moulin, la roue recommença à tourner. Quelques semaines encore, il se montra honnête ; puis il reprit ses mauvaises habitudes.
Un soir, l'ermite vit le diable rôder autour du moulin. Il avertit le meunier. La meule se mit à produire une farine toute noire. Devant cet avertissement du ciel, le meunier s'améliora de nouveau. Mais cela ne dura pas.
Une fin d'après-midi alors qu'il versait sur la meule un sac de blé dont il voulait injustement garder la moitié pour lui, l'homme vert -le diable- se présenta. Rapide comme l'éclair, il attrapa le meunier par les pieds, le jeta dans le conduit au grain, et la meule le broya.
Le diable s'en alla, le moulin continua de tourner. Quand tout le grain fut moulu, la meule fit jaillir des étincelles qui allumèrent l'incendie, et le moulin brûla complètement.










En ce temps là, le fils du Comte de Ferrette aimait à se promener du côté de Liebsdorf.

Un jour, il rencontra une jeune bergère dont la beauté l'éblouit. Eperdument amoureux de la belle et n'osant lui déclarer sa flamme, il exprima son amour en un poème qu'il grava sur la pierre où elle aimait se reposer. Séduite par ce doux message, la bergère accepta aussitôt d'épouser le chevalier.

Hélas, fallait-il encore convaincre le Comte de Ferrette qui s'opposa à de telles épousailles. Croyant l'exploit impossible, le Comte exigea de la bergère qu'elle accomplisse quelque action extraordinaire qui la rende digne de ce mariage.
Confiante, la jeune fille lui proposa de goûter à ses mystérieux Poissons d'Or.
Intrigué, celui-ci accepta.

Elle alla alors pêcher des carpes qu'elle prépara à sa façon et fit dorer à l'huile.

Conquis par les délices qui lui étaient proposés, le Comte accepta bien volontiers l'union de son fils et de la bergère. Il leur fit même construire un château sur la pierre témoin de leur idylle, endroit désormais connu sous le nom de Liebenstein qui signifie «pierre de l'Amour».
C'est ainsi que la Carpe Frite devint un mets si prisé dans le Sundgau.

SOURCE : http://www.vuparici.fr/legendes-de-nos-communes/

A Westoffen, il peut arriver qu’on entende le chant du coq alors qu’on se promène sur le Rohracher, un terrain stérile et humide au milieu des prés. Inutile de chercher l’animal : il se trouve six pieds sous terre. On raconte qu’autrefois, à cet endroit, se dressait un couvent où les moines menaient une vie indigne. Un vendredi, ils firent l’affront d’acheter de la viande, alors que dans la religion chrétienne seul le poisson est permis ce jour là. Aussitôt, le couvent fut englouti par la terre et on n’entendit alors plus que la voix du coq monter des profondeurs de la terre…














A Dangolsheim, il existe au lavoir un fantôme prenant la forme d’un soldat romain. Et personne ne souhaite plus jamais le revoir. Un soir de 1914, alors que les habitants du village étaient réunis autour du lavoir pour discuter, ils entendirent du bruit dans le tunnel du lavoir. Celui-ci, disait-on, était un ancien souterrain romain, et personne ne savait où il menait. Une silhouette y apparut. C’était un soldat romain. Il traversa les barreaux qui barraient l’entrée du souterrain comme s’ils avaient été en coton, et s’immobilisa face aux villageois. Il leva le bras et salua en silence. Une larme coula de ses yeux. Puis, il fit demi-tour et disparut. Quelques semaines plus tard, la France entra en guerre. Alors les témoignages affluèrent, et on se souvint de ce fantôme romain qu’on avait aussi vu en 1870. Presque 30 ans plus tard, le fantôme revint. Il salua à nouveau silencieusement les Dangolsheimois, versa une larme et repartit. C’était en 1939 et depuis le mythe perdure…

Il n’y a pas que les villages qui ont leur légende en Alsace : la rivière la Mossig en possède aussi. Le récit raconte ainsi qu’il y a fort longtemps, un jeune homme appelé Rémi, qui habitait un vieux château près du Scharrach, était follement amoureux d’une belle Wasselonnaise. Une nuit, il monta sur son cheval blanc et partit la rejoindre. Mais son rival l’attendait pour lui tendre un piège. Il tua Rémi, lesta son corps de pierres et le jeta dans la Mossig. Depuis, chaque nuit, le cheval blanc revient hennir sur les lieux du crime, là où le cadavre de son maître n’a jamais été retrouvé. On dit aussi que le promeneur solitaire, s’il n’entend pas les pleurs du pauvre cheval blanc de Rémi, peut entendre une longue plainte venant de la rivière, comme un chant. Il vient d’une jeune femme, vêtue de longs voiles blancs, qui nage en l’air, quelques mètres au-dessus de la rivière.












Hériter d’un château fait toujours plaisir. Mais hériter de celui de Scharrachbergheim peut devenir une véritable malédiction. C’est ce qu’a appris à ses dépens un jeune seigneur de la famille des Deux-Ponts. Arrivé de nuit dans sa nouvelle demeure, il demanda aussitôt à ses nouveaux domestiques de lui servir un copieux repas. Les majordomes, pas commodes, hochèrent la tête sans dire un mot et disparurent en cuisine. Alors qu’il s’installait à la grande table, où, mystérieusement, six couverts étaient dressés, le jardinier vint le prévenir : « Ne restez pas là, mon seigneur, ne restez pas là ! Allez plutôt manger dans votre chambre ! » Mais le seigneur ne voulut rien savoir et resta à table, et ce malgré les nombreux avertissements du jardinier. Les majordomes arrivèrent, et, toujours en gardant le silence, lui servirent le potage. Quand le seigneur eut fini, il réclama la suite, mais personne ne bougea. Et là, rentrèrent dans la pièce quatre enfants, puis une femme au visage pâle. Enfin, un homme habillé comme un seigneur d’autrefois, avec sa garde. Ils s’assirent à table, et les majordomes leur servirent du potage, sous le regard interloqué du jeune seigneur de la famille des Deux-Ponts. Après quelques lampées, les enfants se mirent à se tordre de douleur. La femme cria. Alors, le seigneur d’un autre temps ordonna qu’on l’attache à sa chaise, pour qu’elle regarde ses enfants mourir puis tua un de ses officiers, qui était en fait l’amant de sa femme, amant qui lui avait donné ses quatre enfants. Et, tandis que la femme hurlait en voyant les cadavres de ses enfants et de son amant, l’homme se tourna vers le jeune seigneur et lui dit : « Maintenant, monsieur, dînons tranquillement. Je fais justice ici chaque nuit. Cette femme m’a trompé avec un rustre durant mes voyages ; elle mérite un châtiment exemplaire. » Et, durant toute la nuit, le seigneur d’un autre temps se goinfra, sa femme cria, et le jeune seigneur les regarda, épouvanté. Au chant du coq, cadavres, femme et seigneur d’un autre temps disparurent. Le jeune seigneur prit les jambes à son cou, abandonnant le château et le laissant tomber en ruines.












Wangen est un endroit magique, voire maléfique pour certains. Sa colline, le Wangenberg, est connue pour être un repère de sorcières. D’ailleurs tout le monde connait ces deux chats blancs, assis face à face sur le mur du jardin du Freihof, dont les yeux brillent surnaturellement dans la nuit. Il y a aussi le fantôme du village, appelé « Dorfhammel »(mouton du village) mais qui a la forme d’un gros animal indéterminé aux longues oreilles tombantes. On le surprend souvent accroupi dans une ruelle étroite, entre des murs de jardin. Et aussi cette source magique dans la cave d’un habitant, qui prédit la qualité des vendanges à venir…


Mais à Wangen se cache aussi un grand trésor. Il y eut autrefois au village un seigneur tellement riche qu’il ne savait plus que faire de son argent. Il décida alors de se faire construire un carrosse d’or, avec lequel il se promenait longuement dans la campagne. Quand les Armagnacs vinrent attaquer la ville, le roi, paniqué à l’idée de se faire prendre son carrosse, le fit murer dans la cave de son château par un maçon, qu’il égorgea ensuite de ses propres mains. Quand les Armagnacs arrivèrent, ils fouillèrent partout, mais ne trouvèrent rien. Alors ce furent les villageois qui démontèrent pierre par pierre le château. Mais le carrosse resta introuvable, et on raconte qu’aujourd’hui encore, à Wangen, il attend patiemment que quelqu’un le retrouve.














A Balbronn, les jeux de gages peuvent vite devenir dangereux quand on ose invoquer un être surnaturel. Une nuit, alors que des garçons et des filles jouent ensemble, l’une des participantes reçoit le gage d’embrasser l’homme de feu. Sans crainte, elle se penche par la fenêtre, et, d’une voix forte, dans la nuit noire, s’exclame : « Homme de feu, viens m’embrasser ! » Aussitôt, les enfants entendent de lourds pas sur les marches de la maison. Quelqu’un frappe violemment à la porte. Surpris et terrorisés, ils n’ouvrent pas tout de suite. Quand ils le font, il n’y a plus personne sur le palier. Mais ils voient sur la porte de grandes traces noires, ressemblant à des empreintes de main calcinées… Dans certaines versions de cette légende, l’homme de feu revient un an après quérir son baiser. Il embrasse la jeune fille, lui brûlant toute la joue et la tuant.

Il y a longtemps de cela, la source de Maïdenbrunnen était vive, et généreuse en eau fraîche. Il y avait même un petit étang, où Hedvige, fille du seigneur de Hohenbourg, descendait parfois pour se rafraîchir.






Mais un jour, un sanglier rendu furieux par une blessure de chasseur fonce dans le taillis et les près. Et, voyant une forme humaine, se retourne et assaille Hedwige. Par miracle Robert de Wegelnbourg, fils du seigneur du château voisin, jaillit d’un fourré, bande son arce et touche la bête qui s’enfuit. Une idylle est née, à laquelle le père de Hedwig est farouchement opposé. Un jour, il surprend les amants et tue le jeune homme. Brisée de chagrin, Hedwige s’enferme dans sa chambre et se laisse mourir. Avec elle disparait toute la beauté du site. Les nénuphars qui fleurissaient sur l’étant se fanent aussitôt. L’herbe jaunie parfois de tristesse, et les fleurs n’osent plus se montrer au printemps. Seul quelques rares myosotis tentent de pousser sur les bords de l’ancien étang, qui chaque année s’appauvrit de son eau si claire.

On prétend que certaines nuits, quand  la lune disparait derrière des voiles de nuages, on peut discerner la silhouette d’une jeune femme vêtue de blanc, à la chevelure dense et noire qui descend, pieds nus, de la ruine du château de Hohenburg.






Elle s’arrête près de la fontaine, écoute le murmurre de l’eau et le bruissement du vent dans les arbres. Elle semble attendre son amant et certains prétendent qu’elle chante son amour. Vers une heure du matin, elle part en pleurant et disparaît dans la sombre forêt.




Sources :
www.vosgedunord.jimdo.com
www.mystereetparanormal.unblog.fr
http://alsace-medievale.wifeo.com
fr.wikipedia.org
http://francelegendes.doomby.com/pages/content/les-geants-de-nideck.html

Au temps jadis, habitait dans le château de Wangenbourg, un seigneur très querelleur et à la moralité très douteuse. Au retour d’une de ses sorties guerrières avec ses compagnons d’arme, il vit une jolie jeune femme dans un près fleuri. Avec ses marguerites le seigneur fut pris du désir de la séduire, par tous les moyens. La princesse n’était pas seulement belle, elle avait hérité à la naissance par une fée, et tout en elle était merveilleux. De nombreux prétendants avaient tenté de la séduire, mais étant trop jeune pour le mariage, elle avait du les repousser. Le seigneur de Wangenbourg déploya tout le savoir faire de ses conseillés pour conquérir cette “tour imprenable” et, un beau jour, elle accepta sa demande. Il lui promit de ne chérir qu’elle, et de ne plus convoiter d’autres coeurs.




Ils étaient heureux, et malgré les sollicitaitons de la vie d’un seigneur, il respecta sa promesse. Mais, un jour, il se mit à regarder d’autres damoiselles, et, trahissant sa parole, il reprit sa vie d’avant. La princesse en fut terriblement affectée. Elle décida de se laver de cet affront à la cascade de Nideck, qu’elle connaissait bien. Mais Wangenbourg est loin de Nideck pour une frêle princesse à pied. Elle se blessa plusieurs fois sur les branches basses, les pierres acérées, et les ronces. Il lui semblait que la flamme de l’enfer sortait du sol pour la brûler. La densité de la forêt ne laissait passer que peu de lumière. Lorsqu’elle arriva, épuisée, en haut de la cascade, ses jambes ne purent soutenir notre malheureuse princesse ensanglantée, et elle glissa dans le vide.





La fée, ayant eu vent de ses malheurs, arriva à travers les nuages, et dans un éclaire, la rattrapa avant la chute fatidique.
“Mais que faire d’une beauté désespérée qui sera toujours la proie des hommes?” se dit la fée.
Et l’idée lui vint de la transformer en Nymphe. Depuis ce jour, les habitants prétendent qu’une ombre blanche danse sur l’écume de la cascade prévenant les promeneurs d’un orage proche.







Sources :
www.chateau.over-blog.net
fr.wikipedia.org
http://francelegendes.doomby.com/pages/content/les-geants-de-nideck.html

Vers 1380, un chevalier peu fortuné et sans terre s’empare par la force du château de Loewenstein, site délaissé par la famille Ochsenstein.






Pour survivre, le chevalier, accompagné par une bande de coupeurs de gorges, rançonnent tous les voyageurs et passants circulant sur son territoire.

Afin de cesser les pillages et rendre le calme à cette région, une armée est levée contre lui. Les cavaliers le pourchassent à chacun de ses larcins. Curieusement, ils restent introuvables. Des limiers sont recrutés pour suivre les traces laissées par sa monture, mais ils ne réussissent jamais à comprendre sa direction. On prétend qu’il disparait dans la roche, ou qu’il s’évapore comme un nuage. La légende du chevalier prend forme. Certains pensent que ce cavalier a fait un pacte avec Satan, d’autres affirment que c’est un fantôme.




Mais nul ne sut la vérité pendant des siècles. Le château fut maudit et la contrée fut isolée du monde. On découvrit finalement le secret de ses disparitions: il ferrait ses chevaux à l’envers. Les traces allaient dans le sens inverse de sa direction. La légende raconte aussi que le Linkenschmidt, arrêté par Gaspard de Freundsberg, espion du margrave de Bade, fut décapité à l’aube avec son fils et son serviteur. Depuis, la ruine du château est hantée: à chaque fois qu’une guerre se prépare, on entend à la nuit tombée le Linkenschmidt qui sort avec sa bande en poussant des cris sauvages.

Le Lindenschmitt est aussi appelé le Loewenstein, ou encore le Linkenschmidt (le forgeron gaucher).



Sources :
G. Trendel et Ch. Carmona, les châteaux des Vosges, Tome I
www. Chateau.over-blog.net
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Messire Treitinger, conseiller de la Régence de Montbéliard qui représentait son Altesse le Duc de Wurtemberg dans ses possessions en Alsace, lors d’une visite à Riquewihr, avait été invité par le Bailli à une partie de chasse dans les vastes forêts du domaine. A cette occasion le Sire Treitlinger fut scandalisé par le laisser-aller qu’il constatait dans l’administration des domaines de ses maîtres; nos chasseurs trouvèrent un faon pris par la gorge dans un collet meurtrier.

Dès le lendemain furent convoqués le Directeur du domaine et les officiers de la Forêterie. Le Conseiller de la Régence exigea plus de rigueur dans l’économie forestière et l’abattage des arbres. Il enjoignit au Maitres des Eaux et Forêts de mettre fin au braconnage. L’Officier des Eaux et Forêts demanda donc à ses quatre forestiers de parcourir aux heures les plus inattendues, les belles futaies de sapins, de hêtres et de chênes, qui recelaient en abondance cerfs, chevreuils, sangliers, tous gibiers tellement convoités par les manants.

Les bûcherons et les charbonniers qui, depuis 1720 s’étaient établis à Ursprung avec autorisation spéciale, pratiquaient avec beaucoup d’habilité le braconnage au plus profond des bois, où personne ne les avait inquiétés jusqu’alors.

C’est ainsi donc que Jacob Gebhard, le forestier et garde-chasse assermenté se trouvait un soir de juillet 1769, par un magnifique clair de lune, sur le sentier qui longe le Sembach tout au fond de l’étroit vallon. Il allait être minuit, la pleine lune au zénith. Soudain il fut fort intrigué par un flocon de brume blanche qui se détachait du vieux donjon en ruine de Reichenstein. Il sentit un frisson parcourir tout son corps, lorsque ce singulier nuage prit peu à peu la forme d’une dame en longue robe blanche. Sidéré, appuyé à une chêne, il resta immobile, osant à peine resprier.

L’apparittion descendit lentement vers la rivière. Jacob la vit se mettre à genoux sur une dalle plate. Elle tenait en main une grosse clef qu’elle trempa dans l’eau. Elle la lava, la frotta, la gratta énergiquement, interminablement, comme s’il fallait la purifier d’une tache rebelle, indélébile.

Jacob bouge-t-il à ce moment? Toujours est-il que la dame se leva, mais loin de disparaitre à la manière d’un spectre, voici qu’elle s’avança vers lui. Le garde-chasse était dans un état si singulier, si euphorique, qu’il n’eut même pas l’idée de fuir. La dame blanche lui prit la main et lui dit d’une voix douce :
“Ecoute-moi, je t’en prie. Viens demain soir, à la même heure, sur ce chemin, et allume deux torches. Voici exactement cinq cents ans que je souffre. C’est toi qui peux me délivrer. Je te conduirai dans une salle où tu verra sur un grand bahut de chêne un gros chien noir. Il me garde captive. Tu serreras très fort ma main droite, à tel point que le sang jaillira de mes doigts. Surtout ne te laisse pas effrayer par les hurlements du chien. Alors je serai délivrée et toi, tu seras riche; ce coffre contient un trésor fabuleux dont tu donneras la moitié aux pauvres; le reste t’appartiendra”.

La dame retourna au château où elle redevint blanc nuage et disparut. Jacob Gebhart rentra chez lui mais ne dormit guère. Ce qu’il avait vécu dans le vallon du Sembach ressemblait à un rêve; pourant il n’avait pas dormi pendant sa ronde de nuit. Il n’en parla à personne, craignant qu’on se moquât de lui. La nuit suivante, s’étant muni de deux torches et d’un briquet, Jacob mit son fusil à l’épaule comme pour une ronde normale. Il remonta d’un bon pas le Kleintal et le sentier du Seelbourg pour observer par le haut de la ruine de Reichenstein. Il n’y remarqua rien de suspect. Peu à peu il fut obsédé par le doute et la honte de s’être fait prendre naïvement à une illusion ou un rêve. Arrivé en haut de sa course, il prit pourtant le vallon du Sembach appelé Grosstal et dévala allègrement le sentier.

Il était environ minuit lorsqu’il arriva à la hauteur de la ruine. Il accrocha son arme au chêne auquel il s’était adossé la veille. Il entreprit d’allumer les deux torches. Sitôt que brillèrent les deux flames, le sentier devint un chemin dallé et la ruine de Reichenstein fut métamorphosée en un édifice intact et illuminé.

Sortant du portail largement ouvert, la Dame Blanche vint à la rencontre de notre forestier qui aussitôt, se sentit rassuré, heureux, euphorique. Elle prit une des torches dans sa main gauche, et donna sa droite à son nouveau chevalier, lui recommandant de ne pas la lâcher. Par un bel escalier illuminé miraculeusement, la Dame conduisit le garde-chasse vers la salle des chevaliers, une pièce avec cheminée, table massive, et contre le mur, le coffre fatidique sur lequel s’allongeait un énorme chien noir. Jacobl serra la main droite de toutes ses forces. Le furieux animal se mit à hurler si fort, si affreusement, ouvrant une gueule si menaçante, que le chasseur d’ordinaire courageux retira sa main et s’apprêtait à fuir.

Il entendit encore la pauvre Dame Blanche dire d’une voix brisée :
« Il me faudra donc attendre neuf fois quatre vingt dix neuf ans jusqu’à ce que je croise enfin le chêne dont les planches serviront à confectionner le berceau de l’homme qui pourra me délivrer ».



Source :
www.marcelpfister.over-blog.com
kastel.elsass.free.fr
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En vue d’expliquer un proverbe des Alpes-de-Haute-Provence, Paul Arène relate l’histoire insolite du paysan dit Sans-Ame, habitant le pays rocailleux d’Entrepierres, qui pour tout avoir possédait “un coin de terre très en pente, avec moins de terre que de cailloux; pour demeure une masure en ruines; pour amis, une chèvre et un âne qui faisaient leur bergerie et leur étable de l’unique pièce du logis” et au chapeau duquel le curé eut le malheur de s’en rendre.



La masure, tant bien que mal, parait de la pluie; le coin de tere, quand Dieu ne le grêlait point, donnait au bout de l’an quelques épis maigres, juste assez pour vivre; la chèvre, après avoir tout le jour couru au travers des lavandes, rapportait à la nuit, en moyenne, un litre de lait; et si le pauvre homme (cela lui arrivait une fois par mois!) avait envie de se régaler d’un coup de vin, il s’en allait dans la montagne, coupait douze fagots de genêt vert, les chargeait sur l’âne et descendait les vendre en ville, où les douze fagots rendaient vingt-quatre sous. Ce qui fait que, le soir, l’âne le ramenait vaguement gris, brimbalant au roulis du bât, mais joyeux et plein de courage pour boire de l’eau le restant des quatre semaines.



Ce pauvre homme se trouvait heureux et n’enviait le bien de personne. Seulement, il avait des idées à lui et n’entrait jamais dans les églises. On l’accusait d’avoir dit un jour, au grand scandale de ceux qui l’entendirent: “Le Bon Dieu, le voilà!” en montrant le soleil. Depuis, les dévotes racontaient qu’il avait vendu son âme au diable, n’attendant pas même, selon l’usage, l’heure de l’agonie pour opérer la livraison; et tout le monde dans le pays l’appelait le Sans-Ame, sobriquet qui, d’ailleurs, ne le fâchait point.

Un après-midi, Sans-Ame s’en revenait de son expédition mensuelle à la ville, jambe de ci, jambe de là, sur sa monture, fier comme un Artaban, et fort peu taquiné de n’avoir plus son âme à lui. C’était la fête au village. La procession qui descendait et le Sans-Ame qui montait se rencontrèrent. Comme le chemin, se trouvait étroit, entre un grand rocher gris et un torrent qui roulait au bas du talus des flots d’eau claire, Sans-Ame fit ranger son âne pour laisser passer. Malheureusement, Sans-Ame ne salua point, moins, par malice que par habitude. Les paysans de là-bas disent volontier [b]“bonjour”, mais ne saluent guère.

Le curé fend les rangs, rouge dans son surplis comme un bouquet de pivoines dans le papier blanc d’un cornet, et, d’un revers de main, jette à l’eau le chapeau de Sans-Ame. Un chapeau tout neuf, mes amis! (Sans-Ame, pour l’acheter, s’était précisément, ce jour-là privé de boire ses fagots), un chapeau garanti sept ans par le chapellier, un chapeau en feutre collé, dur comme un silex et solide à porter le poids d’une charrette.






Qui peut dire les émotions de Sans-Ame? Il vit, drame d’une seconde, le chapeau flotter sur l’eau bouillonnante, tourbillonner, s’emplir, puis disparaitre dans l’écume fouettée d’un remous. Le curé riait, Sans-Ame ne disait mot. Un instant il regarda la petite barrette à pompon que le curé portait sur sa tonsure; mais cette tentation dura peu : la barrette n’avait pas de visière! Et Sans-Ame, tête nue, remonta chez lui, tandis que la procession descendait au village.


Le lendemain, les gens qui passèrent devant le petit champ de Sans-Ame crurent d’abord qu’un curé piochait. C’était le propriétaire lui-même, en train de rustiquer au soleil sous un large couvre-chef ecclésiastique. Le vieux Sans-Ame, homme de rancune, était allé tout simplement attendre le curé à la promenade.
“Pardon, Monsieur le Curé, vous m’avez noyé mon chapeau, il m’en faut un autre, donnez-moi le vôtre”. Le paysage était pittoresque, mais solitaire, et le curé avait donné son chapeau.

Les malins essayèrent bien de railer Sans-Ame sur l’extravagance de sa coiffure; lui se déclara ravi de l’échange, affirmant que rien n’est commode comme un chapeau de curé, avec sa coiffe ronde et ses larges bords, pour garantir à la fois de rayons trop chauds et de la pluie. La joie de Sans-Ame ne dura guère. Dès le surlendemain, le curé, qui avait réfléchi, le sommait par huissier d’avoir à lui rendre le chapeau.
“Pas du tout”, dit Sans-Ame, “On ira, samedi prochain, en justice, le chapeau est mien d’ici-là”.

Ce fut une fête à la ville quand, cinq jours après, Sans-Ame arriva coiffé d’un chapeau de curé, avec ses fagots et son âme. Sans-Ame vendit les fagots, but douze sous sur vingt-quatre, et puis se rendit au prétoire. “Audience chapeau bas!” glaplit l’huissier. Injonction superflue, au moins pour Sans-Ame, car, en apercevant le curé, son premier mouvement avait été de fourrer l’objet du litige sous la banquette. Le juge de paix conclut à la conciliation: Sans-Ame avait eu tort, le curé aussi; Sans-Ame rendrait le chapeau, et le curé lui en payerait un autre pareil à celui qu’il avait noyé. “C’est juste”, dit Sans-Ame en tendant au curé sa coiffure.




Mais le curé recula d’horreur. On ne sait pas ce que huit jours de vie paysanne peuvent faire d’une coquette coiffure de curé. Hérissé, cabossé, souillé, rougi par le soleil, amolli par la pluie et battant des ailes sous ses brides lâches comme un corbeau près d’exier, le chapeau n’avait plus forme humaine.
“Puisqu’il ne le veut pas, je le garde”, dit Sans-Ame. Et, fièrement, il remit sur sa tête ce chapeau maintenant bien à lui.

Dès lors, à ce que dit la légende, il ne se passa pas un jour sans que l’heureux paysan ressentît les effets miraculeux de la sacro-sainte coiffure. Le ciel fut dupe, et, trompée sans doute par le pieux emblème, qu’elle ne pouvait d’ailleurs apercevoir que par en haut, la Providence semblait se plaire à faire pleuvoir sur l’intrigant qui s’en parait la rosée de ses bénédictions. Un orage ravageait-il le pays, il épargnait le champ de Sans-Ame.

Sans-Ame engrangeait, tous les ans, double récolte. Sans-Ame faisait des héritages. Sans compter que, son procès l’ayant rendu populaire, les ménagères ne voulaient plus d’autres fagots que les siens, ce qui l’obligeait à aller se griser deux fois par semaine à la ville, au lieu d’y aller une fois pas mois. Enfin, toujours couvert de son chapeau, dont il ne voulut pas se séparer un seul instant au cours d’une vie qui fut longue, Sans-Ame s’éteignit doucement entre sa chèvre et son âne, riche, honoré, rempli de jours et obstinément béni du ciel, sans avoir jamais consenti à se réconcilier avec l’Eglise.

De là le proverbe si connu là-bas : “C’est la religion de Sans-Ame qui faisait la nique au bon Dieu dessous un chapeau de Curé”.
[b](d’après “Journal du dimanche: littérature, histoire, voyages, musique”, n°du 24 janvier 1892)[/bR


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On raconte qu’une très jolie fée aux longs cheveux blonds et aux yeux bleus, prénommée Lavandula, aurait vu le jour au milieu des lavandes sauvages de la montagne du Lure.

Les années passèrent et l’envie lui vint un jour de s’installer. Ne sachant pas où elle se voyait domiciliée, elle décida de feuilleter son cahier de paysages pour faire un choix éclairé. Son survol s’arrêta brusquement sur la page présentant les terres incultes de la Provence.

Bouleversée par la tristesse du panorama, la fée se mit à pleurer. En tombant sur le livre, ses larmes de couleur lavande tachèrent la page de bleu. Dans l’espoire de réparer sa maladresse, Lavandula tenta en vain de sécher ses yeux bleus et d’essuyer la page, mais l’effet contraire se produisit. Les gouttelettes se répandirent sur le paysage de la Provence.

Désespérée, la fée traça un grand pan de ciel bleu au-dessus du sol taché pour dissimuler son erreur.






C’est depuis ce jour que la lavande pousserait allégrement sur les terre de la Provence et que les jeunes filles de la région auraient dans les yeux une étincelle bleu lavande, surtout devant le spectacle qu’offre le ciel bleuté tombant sur les champs de lavande en fin de journée.

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Cette légende se déroule au temps où les anges venaient passer leurs vacances en Provence.




Ils arrivèrent par un matin de très grand soleil et furent étonnés de ne pas rencontrer âme qui vive entre les calanques et les terres cultivées. Ils s’exaspèrent d’apercevoir de nombreux champs en friche. Eux qui rêvaient de voir des potagers et des vergers prospères.

Très déçus, ils allèrent voir le curé du village, pensant le voir dans sa prière. Il était allongé sous le boutis faisant une sieste majestueuse. Le curé expliqua et précisa que les gens du coin se tenaient sagement à l’ombre des oliviers, afin de se préserver du soleil torride.

L’un des anges dit: “Mais quand travaillent-ils alors?”
“A la fraîche!” répondit l’ecclésiastique.
Un peu à la rosée aussi. Ceci explique le piteux état de leurs terrains.

Les anges aux ailes dorées s’en retournèrent conter leur aventure à Dieu qui décida aussitôt de créer une nouvelle espèce d’insecte.

Lorsque que la saison se faisait plus torride, les insectes se mettraient dans les pins et exécuteraient des notes stridentes d’une musique exacerbée, afin d’empêcher les habitants du pays de dormir exagérément.

C’est ainsi que naquirent les cigales, en parfaite symbiose désormais avec “l’art de vivre” en Provence.
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Il existe bien des légendes sur ce vent qu’est le mistral. Bien qu’il soit le maitre de tous les vents, il n’en demeure pas moins qu’il hante la Provence. Il balaie de son souffle les terres de Provences. On dit que le mistral est un vent grincheux et impérieux.

On prétend, qu’il prend naissance au sein des marais du Vivarais sous l’arche géante d’un rocher ajouré, d’où surgit son sonore bruit. Là, il se gonfle et amplifie ses tourbillons, se gonfle et renforce ses bourrasques, avant de partir en rafales.

Inquiets devant ses imprévisibles accès de colère, des villageois décidèrent un jour de le “barricader”. Pendant que le mistral était calme, les habitants clouèrent sur chaque pillier du bloc de solides planches, très dures et très épaisses. Il y a des années de cela, des menuisiers les avaient coupées dans des troncs d’oliviers centenaires. Ils les avaient rabotées, poncées, taillées, si bien qu’elles avaient acquis une solidité à toute épreuve.

A son réveil, le mistral se mit à souffler sur ces planches, mais elles résistèrent à sa force ravageuse et à ses accès de colère. Le mistral fût prissonnier et ne put donc plus s’évader. Le mistral, très fâché, leur dit :
“- Quand je parviendrai à me libérer, je déracinerai tout sur mon passage, les tuiles, les arbres, les clôtures. Il ne restera rien!”
“ – Raison de plus, pour te laisser enfermé…” s’écrièrent les villageois.
“- Je vous maudis!” dit le mistral. “- Que tout soit désolation. Que vos terres soient infestées de moustiques. Que l’eau soit en putréfaction et que vos maisons soient sales. Que les fièvres fassent périr vos enfants et vos vieillards! Ainsi vous regretterez vos agissements…”.

L’été venu, une chaleur insoutenable s’abattit sur la Provence. Bientôt se manifestèrent les signes avant-coureurs d’une épidémie. Des odeurs effroyables envahirent les rues et ruelles. Des insectes agressifs piquèrent les enfants à la peau veloutée et les anciens à la peau ridée.
Tous les malheurs du monde semblaient s’abattre sur le village. Ils décidèrent alors de libérer le vent, car son passage dans la région était finalement bénéfique. Il asséchait les terres détrempées, dissipait les nuages et les brumes étouffantes. Il aidait aussi à mûrir les fruits. Il faisait du bien à la nature.

Les villageois décidèrent, donc, de libérer le vent.

“- Sinon, la peste s’abattra sur nos troupeaux. Il vaut mieux être transpercés de froid et qu’il emporte quelques branches sur son passage, plutôt que de prolonger cette mauvaise plaisanterie”.

Le mistral entendit une partie des débats entre paysans et prit la parole. Il promit doucement : “- Si vous me laissez sortie, je ne déracinerai pas vos arbres fruitiers, les tuiles de vos maisons, les clôtures de vos jardins…”

Tous furent perplexes, mais finirent par le libérer. Aussitôt, le mistral s’engouffra dans l’ouverture et se rua dehors. Les paysans, muets et craintifs, attendaient sans bouger. C’est alors, qu’un enfant, s’approcha du maitre des vents, et protesta :
“Et ta promesse, alors?”.

Le vent déchainé s’apaisa tout de suite.

Subitement, il câlina les arbres, il frôla les tuiles des maisons. Il chatouilla les clôtures des jardins.

Bientôt, les misères qu’avaient enduré les braves paysans furent reléguées au rang des mauvais souvenirs ainsi que cette histoire éprouvante et épouvantable du maitre des vents.

Il s’en alla alors souffler ailleurs, dans la vallée du Rhône grondant et grommelant, grognant, vers les plaines du midi…
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Parti pour faire danser les filles de l’Isle sur la Sorgue, le vieux ménétrier Basile s’endormit à l’ombre un chaud jour, sur le chemin de Vaucluse. Apparut une nymphe qui, belle comme l’onde claire, prit la main du dormeur et le conduisit au bord de la vasque où s’épanouit la Sorgue. Devant eux, l’eau s’entrouvit et les laissa descendre entre deux murailles de liquide cristal au fond du gouffre.

Après une longue course souterraine, la nymphe, au milieu d’une souriante prairie semée de fleurs surnaturelles, arrêta le ménétrie devant 7 gros diamants. Soulevant l’un deux, elle fit jaillir un puissant jet d’eau.

“Voila”, dit elle,  “le secret de la source dont je suis gardienne pour la gonfler je retire les diamants, au septième, l’eau atteint le figiuer qui ne boit qu’une fois l’an” et elle disparut en réveillant Basile.
Voilà, vous savez la légende du secret de la Fontaine de Vaucluse.

*(La Fontaine de Vaucluse n’a jamais livré le secret de ses origines, malgré les plongées effectuées par le Cdt Cousteau avec le Bathyscaphe).

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La coulobre était une salamandre géante, qui vivait sous un rocher recouvert par les eaux de la Sorgue.

Mais la salamandre géante ne trouvait pas de mari. Le seul qui voulut bien d’elle était un dragon hideux, qui l’abandonnait peu de temps après leurs noces pour aller terroriser les pauvres gens sur les terres de Provence.



La coulobre allait être mère, elle cachait sa honte au fond d’une vallée souterraine. Un soir, un saint du nom de Vérant passa par là. Il portait la bonne parole dans les villes et villages. Il redonnait espoir aux pauvres gens qui contèrent l’histoire de cet animal, devenu légendaire.

Il guetta longtemps prés du gouffre et vit sortir des eaux, un serpent géant à la tête immonde, au corps visqueux couvert d’écailles phosphorescentes et muni d’ailes de chauve-souris. Au moment où l’animal se jeta sur Véran, il fit le signe de croix. Aussitôt, une blessure apparut sur le côté de l’animal qui poussa un gémissement terrible, avant de s’enfuir. La Coulobre vola longtemps, avant de pouvoir se poser. A bout de force et de douleur, elle heurta un mont rocheux, puis elle s’effondra. On la crut morte.

Plus tard, naquit en ce lieu, un hameau portant le nom du Saint. Mais la Coulobre reparut. Elle logeait sous un rocher, au fond de la Sorgue. Et ne sortait que pour jeter son dévolu sur de jeunes gens qui lui plaisaient et qui pourraient faire de bons maris. Mais personne ne voulut d’une créature aussi laide.


Des siècles plus tard, un jeune italien acheta une maison sur une rive de la Sorgue. Un jour, il aperçut la plus belle femme qu’il eût jamais rencontré. Elle était blonde comme les blés et son visage plus doux que la brise de l’été. Le jeune étranger en tomba amoureux. Il apprit que la jeune femme se nommait Laure. Mais elle était déjà mariée au Seigneur Hugues de Sade.

Le jeune homme tenta de l’oublier. Mais il lui écrivit des poèmes.

Cependant, la Coulobre nourrissait en secret l’espoir de l’emmener vivre avec elle et ses enfants. La Coulobre était à la surface de l’eau et contemplait amoureusement sa maison. La Coulobre vit entrer chez son bien-aimé, une femme merveilleuse.

Folle de rage et de douleur, elle bondit à la surface de l’eau, au moment ou le poète allait poser un baiser sur sa main. Laure poussa un cri et s’évanouit. Le jeune italien transperça l’animal avec son épée. Le cadavre de la Coulobre vogua au gré des flots où il fut englouti à nouveau.

Devenu célèbre par ses écrits, le poète italien repartit en Italie. Il apprit que Laure était morte le jour de ses 40 ans emportée par une épidémie de peste.

Il revint dans sa maison de la rive sur la Sorgue qui conservait le souvenir de Laure. Il y vécu 16 années.

Il rôdait parfois aux abords où avait disparu la Coulobre. Il ne voyait que surgir des petites salamandres, tachetées d’or, dont on disait dans la région qu’elles étaient les enfants du monstre et qu’elles n’avaient jamais grandi, faute de parents à aimer.




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La Provence a une renommée de terre de bien-être, de l’art de vivre et de la gastronomie.

Dans ce pays de ripailles, les habitants n’hésitent pas, même en période de Carême à organiser de grandes fêtes où se cotoient les mets savoureux et les vins les plus fameux.

Une légende confirme ces affirmations.

Un jour le Seigneur se mit en colère, suite à cette attitude peu respectueuse. Il décida donc d’infliger pénitence à ses paroissiens et, pour ce faire, les priva de feu.

Adieu bouillabaisse, soupe au pistou, ratatouille et autres parfums du terroir!

Adieu banquets à l’ombre des platanes, fêtes aux cabanons ou repas champêtres sous les oliviers!

Les Provençaux avaient perdu la joie de vivre, de festoyer. Ils restaient chez eux et devenaient rancuniers. Ils ruminaient. Ils rouscaillaient.

Dieu le remarqua et constata, que les choses ne faisaient qu’empirer.

C’est alors que l’Archange Gabriel eut l’idée de proposer un pacte avec les habitants fanfarons et prétentieux. Le chef ailé rêvait secrètement d’une paix étendue sur la terre entière. En échange de ce charbon ardent, il espérait obtenir des Provençaux la promesse de se comporter pieusement.



Ils ne se laissèrent point séduire et préférèrent offrir à ce ministe de désirs divins des caisses pleines d’or plutôt que de prononcer des paroles qui de toute façon ne seraient pas honorées. Tous méprisèrent ce marché, sauf une vieille femme rusée qui accepta  de discuter avec l’auxiliaire du Très-Haut.

Pendant la conversation, elle toucha discrètement les charbons ardents du bout de sa canne, puis refusant l’accord, prit congé et s’éloigna d’un air dégoûté.


Gabriel remonta dans les cieux, soudain, un délicieux fumet vint lui titiller les narines. Il se pencha pour regarder l’origine géographique de cette bouffée odorante, énivrante et envahissante. Il observa avec stupeur que le peuple Provençal faisait bombance. Il saisit aussitôt que la mégère lui avait dérobé le charbon et compris qu’elle ne lui rendrait jamais.

Le voyageur peut encore le vérifier agréablement aujourd’hui, s’il s’attable au côté des provençaux autour d’une brandade ou d’une grillade relevée d’herbes de Provence, d’anchoïade ou de tapenade du pays des cigales et de senteurs et saveurs subtiles des herbes de la garrigue


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Bien qu’il soit le maitre des vents, le mistral n’est pas seul à balayer de son souffle les terres de Provence. Ainsi, on raconte que la ville de Nyons souffrait autrefois d’une sécheresse si terrible que ses habitants se rendirent à Arles, afin de prier un certain Césaire de leur venir en aide et de leur aporter un peu de fraîcheur.

Pris de compassion devant la mine désolée des habitants de Nyons, dont les champs ressemblaient à un désert aride, dont les ânes, les chiens et les nouveau-nés mouraient comme des mouches, dont les ruisseaux et la rivière avaient cessé de chanter, dont les puits n’étaient plus que des gouffres sans fond, Césaire, que l’on qualifiait de Saint Homme depuis qu’l avait accompli quelques prodiges de bonté, décida de prendre les choses en main.

Il s’en fut d’abord constater surplace les dégâts et, pris lui-même de malaise dans la fournaise infernale qu’était devenue la vallée, il s’enfut par les routes et les seniters à la recherche d’un souffle frais.
Il marcha longtemps, les vêtements trempés de sueur, les pieds gonflés de fatigue et couverts de la poussière des chemins. Ses pas le conduisirent enfin en un lieu tout planté de résineux.

Etait-ce la présence des arbres? Il s’y sentit bien comme par un matin d’avril. En s’asseyant sur une racine affleurant le sol, Césaire comprit que l’ombre n’était pas seule responsable du bien-être qui l’envahissait. Un vent léger serpentait entre les troncs, faisant vibrer les branches comme les cordes d’un instrument de musique… Alors, le voyageur réalisa qu’il était parvenu au bout de son errance. Écoutant la mélodie subtile qui tanguait et enflait autour de lui, il murmurra :
“Comme la chanson de cette brise est douce! On dirait celle d’une cithare…”

Ses paroles s’envolèrent sur un tourbillon d’aiguilles de pins dans un fin rayon de soleil. Et il lui sembla lire en elles le nom de cet endroit magique : “Citharista”. Puis les lettres du mot dansèrent, montant au ciel à travers les brindilles et redescendant en piqué comme une escadrille d’abeilles. Elles valsèrent un moment, avant d’atterrir doucement sur un monticule de sable, où elles s’éparpillèrent, se mélangèrent et s’assemblèrent en un nouveau nom déformé : “Ceyreste”. Césaire eut à peine le temps de le prononcer, qu’elles s’effacèrent soudain, dans le souffle venu de la mer toute proche.

Afin de ne pas les laisser disparaitre à tout jamais, le voyageur retira l’un de ses gants et tenta de les y récupérer. Le vent s’engouffra dans l’étui de peau et Césaire, aussitôt, le referma et le lia avec un lacet de cuir.

Bien qu’il eut beaucoup de peine à repartir de cet endroit idyllique, il se remit en marche en direction de Nyons. La route était longue et il craignait que la sécheresse persistante n’y eût décimé tous les habitants. Aussi, afin d’y retourner plus vite,tenta-t-il d’arrêter sur la route un charreiter qui passait par là, transportant des bottes de foin :
“Bravhe homme, emmène-moi dans ta carriole avant que ne meurent les gens à qui je dois ramener ce gant”.
“ Qu’y a-t-il dans ce gant?” demanda le charretier.
“ De la Graine de vent”.
“Du vent? Tu te moques de moi…Puisque c’est comme ça, je ne te prendrais ni sur le banc à côté de moi ni sur mes bottes de foin”.
Et le bonhomme s’éloigna.

Un peu plus lon, Césaire croisa un cavalier et le pria de l’emmener:
“Brave homme, emportez-moi en croupe sur votre cheval avant que ne meurent les gens à qui je dois ramener ce gant”.
“Et qu’y a-t-il dans ce gant?”
“De la graine de vent”.
“Du vent? Tu te moques de moi… Ce gant doit contenir des pièces d’or et bien d’autres choses précieuses. Donne-le moi, si tu veux que je t’emmène”.
Et, devant le refus de Césaire, le cavalier partit au grand galop. Avant de reprendre sa route, le voyageur ôta le second de ses gants, le remplit de pierres et le mit dans sa poche. Un peu plus loin, il croisa un garçon, monté sur une mule. Et il lui demanda:
“Brave homme, peux-tu m’emmener sur ta mule avant que ne meurent les gens à qui je dois rapporter ce gant?”
“Et qu’y a-t-il dans ce gant?”
“De la graine de vent”.
Le garçon éclata de rire en brandissant un couteau:
“Du vent? Je ne te crois pas. Ce gant est tout gonflé de ducats. Donne-le moi!”
Aussitôt, Césaire sortit de sa poche le second de ses gants et le tendit au brigand en disant:
“Regarde : mon premier gant est peut-être gonflé mais il est tout léger, léger… Prends plutôt celui-la, il est vraiment lourd de ducats, de bijoux et de pierres précieuses…”

Méfiaint, le garçon descendit de sa monture afin de s’emparer du gant de caillous et de le soupeser. Césaire en profita pour sauter sur la mule et pour s’en aller, portant son gant emplie de graine de vent.

Quand il arriva enfin à Nyons, le ville se trouvait dans un état de désolation indescriptible. Les rares habitants qui avaient survécu à la canicule vinrent à sa rencontre et lui demandèrent :

“Alors? Tu nous a ramené du vent?”
“Le voici” , répondit le voyageur en montrant son gant.
La bouche desséchée, les yeux exorbités, les gens eurent encore la force de se mettre en colère :
“Tu te moques de nous? A supposer que tu aies réussi à y emprisonner le moindre souffle d’air, ce gant contient à peine de quoi donner une bouffée à un petit enfant. Tu nous a trahis, va-t-en!”
“Très bien” , répondit Césaire en jetant son gant contre un rocher brûlant sous le soleil torride.

Il n’eut pas plutôt accompli son geste que la pierre se fendit en un craquement gigantesque. Des profondeurs du sol monta alors un souffre frais, fleurant bon la terre mouillée par des eaux obscures. Ce vent tout neuf s’élança en volutes dans la vallée, effleura la rivière sans la traverser, lui redonnant sa mélodie longea les murs de la ville en rafraichissant leurs pierres, s’engouffra dans ses ruelles, redonnant vie aux chiens et aux nouveau-nés ainsi qu’aux ânes dans les prés, faisant à nouveau chanter les ruisseaux et clapoter le fond des puits…

Avant de s’en aller, Césaire baptisa ce vent le Pontias. Et c’est toujours ce vent qui ne cesse de souffler dans cette vallée, sans se réchauffer, ni en hiver, ni en été, ni tiède, ni froid, mais toujours là, comme si la mer se trouvait juste à côté.

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Toutes les grandes constructions de la région qu’il s’agisse du Pont du Gard ou du Pont Saint Bénézet en Avignon parle de la même légende.




Cette légende mélange l’homme (Saint Bénézet pour Avignon, un maitre maçon pour le Pont du Gard), le diable, une femme et un animal.

La légende écrite par Frédéric Mistral dans sa langue provençale raconte que ce Pont du Gard, certainement le plus beau travail au monde fut pourtant bâti en une nuit. Une seule nuit qui pouvait faire cela?

Sinon le diable, le malin.




Le maître maçon qui s’était chargé de bâtir ce pont selon un prix fait se décourageait car il ne pouvait venir à bout de son ouvrage. Chaque fois qu’il en avait bâti une partie, le Gardon furieux l’emportait. Le pauvre se désespérait, cela faisait la troisième fois que le Gardon lui jouait un mauvais tour.

“cela fait trop maintenant, maudite vie il y aurait de quoi se donner au diable”.  
Et bien voilà que le diable lui apparait. Et lui propose :
“Si tu veux je te bâtirai ton pont et tant que le monde sera monde jamais, jamais, le Gardon ne pourra l’emporter”.
“Je veux bien”, dit le maçon “mais combien tu me feras payer?”
“oh pas grand chose” répondit le diable, “simplement le premier qui passera le pont sera pour moi…”
“d’accord” dit le pauvre maçon.

Et le diable, affairé et courant d’un côté et de l’autre, vole à la montagne d’énormes blocs et construit un pont comme jamais on en avait vu de pareil.

Mais le pauvre maçon, un peu abasourdi était allé trouver sa femme pour lui raconter son pacte avec le diable.

“Le pont sera fini demain à la première heure de l’aube, mais ceci n’est pas le tout, il faut qu’un pauvre perdu se damne pour les autres”.

“que tu es nigaud lui” dit sa femme, notre chienne a attrapé un lièvre tout vivant. Prends le, mets le dans un sac et à la pointe de l’aube lache le sur le pont!”

“Tu as raison” dit l’homme. Il prend le lièvre, le met dans le sac et retourne au pont juste à la pointe de l’angelus et lance le lièvre sur le pont.

Le diable qui attendait de l’autre côté reçoit le lièvre dans son sac. Furieux en voyant que ce n’était qu’un lièvre il prend l’animal par la queue et le faisant tournoyer l’écrase contre une arche du pont et comme l’angélus sonnait le diable furieux et criant mille sottises disparait au fond d’un gouffre.

Et Frédéric Mistral conclut, en bon apôtre , “et voila comment on dit que les femmes ont trompé le diable”.

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L’histoire de la Tarasque se perpétue depuis plusieurs générations sur les bords du Rhône, entre Tarascon et Beaucaire. Cette histoire raconte comment, la populaton locale fut terrorisée par une bête qui hantait les marécages entre Arles et Avignon, et le fleuve, tuant les passants et coulant les navires qui osaient s’aventurer sur cette partie du Rhône. Mais qui est la Tarasque ? Animal décrit comme une bête mi-animal mi-poisson, sorte de dragon à six pattes recouvert d’une carapace de tortue, et dotée d’une queue couverte d’écaille terminée par un dard de scorpion! De quoi en écrire de belles légendes ! Voici la plus connue, écrite dans les années 1260 par Jacques de Voragine, dans la Légende Dorée.




La Tarasque vivait dans un repaire situé sur un rocher, sur lequel fut ensuite construit le château de Tarascon, le château du Roy René. L’animal hantait les marécages et le Rh$one, terrorisant les villageois, pêcheurs et autres voyageurs. Les villageois décidèrent alors de se débarrasser de la créature. Plusieurs expéditions furent conduites, amenant autant d’échec.



Un jour de l’an 48, une jeune fille répondant au nom de Marthe, venue évangéliser la Basse-Provence, décida d’aller affronter la Tarasque, après avoir entendu les récits de la populaton locale sur une étrange bête rodant dans les alentours. Les villageois essayèrent de la convainre de renoncer, si elle tenait à la vie, mais la jeune femme avait pris sa décision. Aidé par sa foi chrétienen, Marthe s’approcha de la Tarasque, et la dompta en l’aspergeant d’eau bénite et en lui montrant la croix, obtenant sa soumission. Elle réussit à lui passer une laisse au cou, et la ramena aux villageois. Ces derniers, encore hantés par les histoires sur la créature, se ruèrent sur la bête, et la tuèrent.




Bien entendu, il existe de nombreuses autres versions qui diffèrent autant sur la légende que sur la description de la Tarasque. L’image de la Tarasque se retrouva entre autre sur les armoiries de la ville, sur les pièces de monnaies des comtes de Provence, ou encore sur les entrées des églises. Malgré tout, certaines particularités reviennent : dragon amphibien avec un corps rocailleux, une gueule redoutable et une immense queue. Nous laisserons enfin, le mot de la fin à Frédéric Mistral, qui décrira la Tarasque dans Mireio :










Cette légende inspira les hommes, et en avril 1474 le Roy René lança les premiers jeux de la Tarasque. De nos jours, les fêtes de la Tarasque à  Tarascon ont été proclamées comme faisant parties du patrimoine oral et immatériel de l’humanité par l’UNESCO depuis le 25 novembre 2005!


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La légende de Dame Sermonde est une histoire d’amour dramatique qui s’est déroulée durant le Moyen-Âge, au XIIème siècle. Elle s’est déroulée sur le versant nord des monts de Luberon, à quelques kilomètres d’Apt, dans le village provençal de Roussillon. Dans le château du village, vivaient entre autres le Seigneur Raymond d’Avignon, son épouse Dame Sermonde, et un jeune page et troubadour, Guillaume de Cabestan, fils du Seigneur de Cabestan dans les Hautes-Alpes, envoyé à Roussillon faire son apprentissage de chevalier.




Le Seigneur Raymond d’Avignon était un Seigneur terrible qui menait son royaume de main de fer, et faisait régner la terreur. Ce seigneur marié à Dame Sermonde, avait une grande  passion: la chasse. Cette passion le  conduisait à délaisser son épouse des journées entières. Dame Sermonde restait alors souvent seule avec le jeune Guillaume de Cabestan, et ils commencèrent par créer des liens jusqu’à devenir amoureux l’un de l’autre. Le jeune troubadour composat alors des chants pour son amoureuse qu’il lui chantait durant les journées de chasse du Seigneur. Ils vivaient en parfaite harmonie une passion enflammée, jusqu’à ce que les proches du seigneur, se doutant de quelque chose, rapportèrent au Seigneur l’histoire d’amour entre sa mariée et le jeune troubadour.



Fou furieux en apprenant la nouvelle, le Seigneur Raymond décida d’amener Guillaume de Cabestan à la chasse afin de se venger. Au cours de la partie de chasse, il poignarda à l’aide d’une dague le jeune amant de son épouse d’un coup dans le dos. Sans pitié, il lui trancha la tête et lui arracha le coeur. De retour au château, il demanda à son cuisiner de préparer le coeur de l’amant pour le prochain repas. Lors du repas, Dame Sermonde se régala de ce met qu’elle trouva particulièrement délicieux. Le seigneur trouva alors le moment judicieux pour apporte la tête de l’amant à son épouse, et lui apprendre qu’elle venait de déguster son coeur!

Folle de chagrin, Sermonde se précipita en haut des falaises de Roussillon, et se jeta dans le vide. Son corps s’écrasa plusieurs dizaine de mètre plus bas. Le sang colora alors à jamais les terres de Roussillon et des alentours, jusqu’à l’actuel Colorado Provençal, à proximité de Rustrel. Les Ocres de Roussillon étaient nées!

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SOURCE : http://www.auvergne-centrefrance.com/auvergne_mysterieuse/legendes.htm

Elle était une fille du comte de Rodez et s’était vouée à Dieu. Son père ayant voulu la marier à un Géraud d’Aurillac – peut-être un neveu du grand saint - , elle s’enfuit furtivement, marcha longtemps, arriva aux collines de Gannat, alors couvertes de grands bois, et s’y réfugia. Mais Géraud partit à sa recherche, découvrit sa retraite et, devant son refus obstiné de l’épouser, lui trancha la tête d’un coup d’épée.

La traditon rapporte que ce martyr eut lieu au Maturet, près du faubourg de Saint-Etienne qui passe pour avoir été à l’origine de la cité de Gannat, (voir la curieuse et complexe église Saint-Etienne,XIème siècle). Mais l’histoire de la sainte ne s’arrête pas avec sa décollation.

La légende ajoute que Procule se releva, prit sa tête entre ses mains et la porta, après cinq stations, sur les marches de l’autel de l’église Sainte-Croix. Quelques années plus tard,  les habitants de Gannat, qui avaient choisi Sainte Procule pour patronne, firent élever, à chacun des cinq endroits où la vierge avait fait ses stations, une chapelle dans laquelle était représentée la posture qu’elle devait avoir eu en s’y reposant. Le temps les a fait disparaître (1)


Plus tard, une autre chapelle lui fut construite près du couvent des pères Augustins de Gannat; elle fut détruite en 1793. On restaura alors, en l’honneur de la patronne de Gannat, une ancienne chapelle oubliée par les révolutionnaires, à une petite distance de la ville, dans un site pittoresque appelé “le pas de Sainte Procule” parce qu’on croit voir l’empreinte de ses pas sur les rochers d’alentour.




Cette chapelle est adossée à une colline couverte de gazon, sur les flancs de laquelle sont entassés des rocs granitiques. C’est dans cet endroit que, le lundi et le mardi de Pâques, les habitants se rendent en foule, selon l’antique coutume. Chaque jeune fille achète en sortant le ruban de la Vierge qu’elle ajoute à sa parure. Vers la même époque, ainsi qu’à celle où l’hiver les pieux montagnards de la Marche et de la Haute-Auvergne, qui vont exercer leur industrie dans d’autres provinces de France, s’arrêtent à la chapelel de Sainte Procule. Là, ils se découvrent, s’agenouillent et prient. Avant de se remettre en route beaucoup d’entre eux détachent, pour les conserver, de légères parcelles de la porte de la chapelle. Ces reliques les protègent dans leurs lointains voyages et favorisent leus laborieuses entreprises…

L’histoire

Décapitation de Sainte-Procule, patronne de la ville de Gannat.

A Sainte Procule, patronne de la ville de Gannat (Allier), se rattache une légende comme la tradition populaire les a souvent aimées : la jeune fille, en proie aux inlassables assauts d’un seigneur de Rouergue exigeant le sacrifice de sa virginité, préfère la mort et se fait décapiter…avant de se relever et de susciter une incrédulité mêlée de stupeur.
Au milieu de la ville est la grande place qui porte le nom de : Place Hennequin, Joseph Hennequin, avocat, trésorier de France à Riom, qui devint plus tard député sous la Restauration. L’église est là, avec son haut clocher carré et ses chapelles adjacentes, et sa badegorge, gargouille de pierre grimaçante, qui rejette dans la rue, de la hauteur des frises, toutes les eaux de pluies qui tombent sur les toits. Derrière le maître autel, on remarque la chapelle de Sainte Procule, patronne du pays.



Comme sur le nom de Gannat, on n’est pas d’accord sur la vie de la sainte, sur son pays et sa famille. Au XIXème siècle, le docteur Vannaire essaya de l’alléger de ses traditions invraisemblables. Il pensa que Procule était la fille d’un prêtre païen, devenue chrétienne aux premiers temps de la prédiction des apôtres dans les Gaules. Sollicitée d’abjurer, elle préféra le martyre au reniement de sa foi nouvelle. Histoire simple, la vraie peut-être.

Seulement, on n’y trouve aucun de ces faitrs mystérieux et inexplicables qui forment l’attrait des légendes. Le peuple s’en tint à celle que lui avaient transmise ses ancêtres. Elle touchait davantage son imagination et son coeur. Procule, dit-on, était une belle paysanne, poursuivie par un seigneur puissant du Rouergue. L’homme du château féodal exigeait le sacrifice de sa virginité. Procure, très pure, voulant fuir l’obsession inlassable de son persécuteur, une sorte de barbe-bleue, brutal et méchant, quitta le pays, allant toujours devant soi, afin de se cacher dans un lieu ignoré et désert. Le hasard la poussa vers Gannat, au milieu des collines rocheuses, près d’un ruisseau, où, avec des branchages, elle se construisit un abri. Elle y vivait en recluse, priant Dieu, se nourrissant de racines et de fruits sauvages. Et elle se réjouissait, en son coeur simple, d’avoir obéi à l’inspiration divine qui l’vait incitée à l’exil pour éviter l’approbre.

Mais, un jour, le méchant seigneur, que dominait la passion, s’étant mis à sa recherche, découvrit sa retraite, et comme elle lui résistait encore, il l’assassina en lui tranchant la tête de son cimeterre. Alors, l’intervention divine se manifesta visiblement : le corps de Procule se releva, ses mains s’emparèrent de sa tête détachée du tronc, et ce corps décapité marcha, à l’épouvante de son bourreau qui s’enfuit du pays. procule s’en allait à l’église de la ville. Elle obéissait à Dieu qui voulait montrer par ce miracle, la récompense destinée à la vertu. Les  bouchers de Gannat étaient sur leur porte, quand elle passa devant eux; et croyant à une farce de sorcier, à quelque sortilège, ils lui montrèrent la langue pour se moquer. Le miracle divin agissant toujours, les bouchers furent punis et ne purent renter la langue dans leur bouche. A ce signe, le peuple convaincu se prosterna sous les pas de la martyre et l’accompagna en foule à l’église, où elle déposa la tête décollée.

On éleva une chapelle sur le rocher de la colline où la jeune fille avait vécu, et chaque année, après une neuvaine célébrée à cet ermitage, la ville honore l’anniversaire de la sainte par une procession solennelle à travers les rues pavoisées de banderoles et d’étendards. Aux greniers des maisons, les pétards éclatent, des coups de carabine sont tirés au passage de la statue, portée sur les épaules de jeunes filles en confréire, vêtues de blanc et ceinturée de rubans rouges. Les mères tenant en leurs bras les enfants malades, suivent la procession entre les jeunes filles, afin d’obtenir la guérison de lerus petites infirmes, tandis que la foule, accourue de tous les environs, suit avec respect la procession triomphale, croyant en Sainte Procule si elle ne croit plus en Dieu. Il existait à Gannat, à la fin du XIXième siècle, une vieille bouchère exploitant son commerce dans une maison qui datait de plusieurs siècles, basse, les fenêtres étroites et couverte d’un toit à pignon, comme au Moyen Âge. La maison était située dans le quartier des bouchers d’autrefois; et la vieille bouchère, que l’on appelait la mère La Flamme, grande femme mince, aux traits allongés, se disait la descendante des victimes de leur irrévérence, narquois incrédules qui s’étaient moqués de la jeune martyre. Aussi, quelle religion pour la sainte! Avec quelle componction et quel amour elle en parlait! Rien ne lui coûtait pour honorer cette mémoire. Devant sa maison, tous les ans, le  plus beau reposoir de la procession était construit de ses mains, tout en frisures de corne, qu’elle amoncelait jour par jour.

Un matin, on la vint avertir qu’une trombe d’eau de la veille avait fait déborder le ruisseau qui coule aux bords du sanctuaire de l’ermitage. Les murs étaient renversés, le toit effondre, tous les objets du culte entrainés dans les eaux bourbeuses, et peut-être la statue elle-même de la sainte. Elle y courut, éperdue, attristée, résolue à sauver sa patronne au péril de sa vie.

Quelle surprise l’attendait! Si tout était dévasté, la statue de la sainte se dressait intacte au milieu des ruines. Les eaux l’avaient respectée. Comment ne pas croire ensuite à la persistance du miracle et à l’éfficacité de la sainteté. Sa renommée est au loin répandue. Au débit du XXième siècle, les maçons du Limousin qui viennent à Paris se détournent de leur chemin et se rendent au pied de la chapelle afin d’y réciter une prière. Puis, avant de s’éloigner, ils enlèvent, de leur couteau, un morceau de la porte, qu’ils considèrent comme porte-bonheur. La porte fut, un jour, si bien déchiquetée qu’il fallut, pour la protéger, la barder de fer. Au total, la légende du docteur Vannaire, d’un érudit et d’un homme sensé, est beaucop trop rationnelle et trop nue pour entrainer l’élan et la foi naïve de la foule. Qu’elle est plus touchante celle de la jeune paysanne qui préféra la mort au sacrifice de sa vertu! Et c’est encore celle-ci que l’on répète et que l’on révère.

(1 ): Vicomte de Resie, Histoire de l’Eglise d’Auvergne, Clermont-Ferrand, 1855.








Sur la route de Saint Jacques de Compostelle, Saint Dominique, injustement accusé de vol, fut pendu à La Calzada.






Or, son père averti en songe, reçut ordre d'aller le chercher (Dominique était encore vivant).
Le Malheureux se mit en route et arriva à La Calzada un jour où les autorités étaient en banquet. On se gaussa de lui car son fils était pendu depuis plus d'un mois. Le vieillard insista :
"Dominique était vivant comme le coq rôti qui était sur la table".
Le coq rôti, aussitôt s'envola. Émus par ce prodige, les convives se levèrent de table. En hâte, on courut au gibet. Dominique était bien là, vivant et bien portant.





Dans l'Église de Murat, un tableau de l'École espagnole du XVIIèmesiècle retrace cet épisode.
Dans ce tableau offert sans doute par un émigrant, on retrouve les grands faits de cette légende : l'arrestation de saint Dominique, le banquet et la résurrection du coq, les fourches et le pendu réconforté par un ange...

Au temps jadis, trois mineurs, bons pères et bons chrétiens, travaillaient dans les mines d’antimoine de Massiac (Cantal). Avant de se mettre au travail, ils avaient l’habitude de faire leur prière. Mais un jour ils oublièrent de prier Dieu. A peine eurent-ils commencé leur besogne, qu’un éboulement soudain les ensevelit vivants dans la mine. Ils eurent alors recours à Dieu et lui adressèrent une fervente prière : un génie leur apparut, toucha du doigt leur morceau de pain, versa de l’huile dans leur lampe et disparut.




Le pain et l’huile durèrent sept ans, et ils ne diminuaient point, et le pain était aussi frais qu’au moment où les mineurs étaient descendus dans la mine. Un jour, ils se prirent à penser à la terre que le soleil éclairait, et l’un d’eux s’écria :
“Si je revoyais la lumière du jour, je mourrais content”.
“Et moi, dit le second, je serais heureux de revoir, ne fût-ce qu’un instant, mes enfants et ma femme, et de me trouver encore à table avec eux”.
“Pour moi, dit la troisième, je désirerais revenir sur la terre des vivants et rester à vivre un an au milieu de ma famille”.

Au moment où le dernier des mineurs achevait son souhait, la terre amoncelée qui bouchait l’entrée des galeries disparut tout à coup, et les trois compagnons sortirent. Le premier arriva au jour, regarda un instant la campagne, puis expira.
Le second alla droit à sa maison et retrouva sa femme et ses enfants; mais il avait tellement changé qu’ils ne le reconnurent pas d’abord; il coupa sa longue barbe, se lava la figure et aussitôt sa femme et ses enfants vinrent l’embrasser. On se mit à table, mais à la dernière bouchée du repas, le mineur mourut.
Quand au troisième, il vécut encore un an avec sa famille, et il expira à la dernière minute de l’année révolue.








Perchée entre deux ravins, Auzon, l’une des anciennes “Bonnes villes” d’Auvergne, est aujourd’hui une bourgade pleine de charme avec ses vieilles demeures, ses murailles aveugles où s’accorche la giroglée jaune, ses tours de pierre blondes ou rousses et ses jardins suspendus.
Elle était assez importante, pendant la Guerre de Cent Ans, pour que les anglais vinssent y mettre le siège.


L’ennemi comptait sur la famine pour pouvoir prendre possession du bourg.

Un jour, comme il ne restait plus qu’un cochon et un sac de froment dans la ville, les habitants s’apprêtaient à manger l’un et l’autre; ils se voyaient obligés de se rendre, peu après, quand quelqu’un suggéra de gaver le porc avec le froment et de le lacher hors des murs.

Quand les Anglais virent l’animal si bien nourri, ils pensèrent que les greniers d’Auzon regorgeaient de provisions et, découragés, levèrent aussitôt le siège.

On montre toujours la porte par laquelle apparut le cochon.





*** Depuis la fin du XIIIème siècle et jusqu’au XVIème siècle, on appelait “bonnes villes”, celles qui étaient closes, qui avaient leur municipalité et leurs milices et dont les privilèges étaient sous la sauvegarde immédiate du roi. Il y en avait 6 pour le Haut Pays : Saint-Flour, Aurillac, Mauriac, Salers, Chaudes Algues, Maurs.
13 pour le Bas Pays : Clermont, Montferrand, Riom, Billom, Issoire, Saint-Germain Lembron, Brioude, Langeac, Auzon, Ebreuil, Aigueperse, St.Pourçain et Cusset.

Mystérieuses, sinistres, des forêts touffues et sauvages s’étendaient aussi loin que portait la vue sur les monts d’Auvergne. Chassés depuis toujours par les envahisseurs, Sarrazins, Normands, les hommes de ce temps là vivaient de l’élevage d’une poignée de chèvres et de moutons. La vie était rude, à l’image du climat. Personne jamais ne se risquait dans les sous-bois obscurs. Peuplés d’animaux sauvages, ces futaies inpénétrables étaient le domaine des loups.



Le conte se déroule dans une hameau sous le Roc de Courlande, oublié au fil des siècles, recouvert par la végétation. Fiché dans le sol comme une grosse dent dans la gencive, ce mont est le mont élevé des Dores; il se dresse un peu en contrebas de la chaine de montagnes. Il n’y avait que quelques chaumières. L’une des maisons était celle de Raoul, le père de la petite Tiennette la plus jeune de ces enfants mais la plus rusée et audacieuse.

L’hiver arrivait vite pendant cinq mois jusqu’en avril parfois, les rafales de neiges balayaient tout. Mais le pire l’hivert, tout au long de l’hiver, c’étaient les loups. Lorsque, dans les tourbillons de neige, leurs hurlements tous proches déchiraient la nuit, les coeurs se glaçaient d’épouvante. Barricadées dans leur appentis, les brebis bêlaient d’effroi. La meute de loup féroce était menée par un loup hors du commun. Bête colossale, au poitrail large et bien fourré, aux pattes énormes et velues, à la queue touffue comme d’un renard, au mufle puissant, aux yeux jaunes flamboyants et pleins de ruse cruelle. Un soir d’été un paysant avait aperçu une bête tapie dans le sous-bois fourrure luisante d’une couleur si singulière: un loup couleur d’or! Un loup de cette taille, et tout doré! Sûr, c’est là quelque diablerie!

Un matin, vers la fin de l’automne, Tiennette partit comme chaque jour avec ses brebis et sa quenouille. Elle gagna la pâture et commença à filer. Pour mieux surveiller ces bêtes, Tiennette s’était installée tout près des arbres de bordure. Soudain les brebis s’enfuyaient en tous sens avec des bêlements affolés. La fillette courru derrière son troupeau éparpillé. Elle sentit une présence et se retourna, debout à l’orée du bois, énorme et splendide se trouvait le loup au pelage d’or. Le monstre voulu faire qu’un bouchée de la fillette au goût sûremnet délicat de la viande d’un faon nouveau né.



La fillette rapidement rompait le fil qui le fuseau et pris dans ses mains la belle pelote déjà réalisée et en enroula une partie autour de son bras.
« - Eh bien, cria-t-elle d’une voix qui ne tremblait pas, qu’est-ce que tu attends, loup, pour me dévorer ? Allons, approche, je n’ai pas peur de toi, tu n’es qu’un grand chien jaune ! »

Sûr de lui, il se rapprocha et ouvrit sa gueule immense et bondit sur la fillette, celle-ci lança de toutes ses forces la pelote de laine dans la gueule duloup d’où dépassait un peu la pointe du fuseau qui se coinça dans le gosier de la bête. Le loup se secoua, se démenan comme un diable, il tentait de se racler la gorge, et tentait d’arracher la pelote diablique qui l’étouffait. La jeune fille suivait les secousses du loup par le fil attaché à son poignet. Le loup épuisé s’allongea dans l’herbe, il se voyait déjà mort succombant aux fourches des fermiers alertés par les cris de la fillette.

Tiennette n’alerta personne, elle dit au loup :
« - Loup de Courlande, je te laisserai la vie sauve si tu me jures que ta meute et toi, été comme hiver, ne sortirez plus des forêts ».
Le loup vaincu inclina la tête pour dire oui.
« Si tu t’en dédis, ajouta Tiennette,  la prochaine pelote avalée signera ton arrêt de mort, préviens tes frères, tu ne te sauveras pas deux fois. »
Elle s’approcha du fauve, plongea la lame d’un couteau dans la pelote et la retira d’un coup sec. La bête s’éloigna tête basse.

Depuis lors, les loups restèrent en forêt, Tiennette admirée de tous vécue longtemps au pied de ses montagnes et l’herbe d’automne sur l’échine du Roc de Courlande prit des reflets d’or, il raconte encore l’histoire de la fillette triomphante du monstre…






Il était une fois une fille de seigneur, Aurore, plus belle que le matin naissant, elle avait des boucles d’or pâle, blondes des yeux du plus bel azur. Son père, baron de la Tour fut très désappointé, sa mère hélas mourut alors que la petite était encore au berceau. Le baron terrassé par la douleur, feignit d’ignorer l’existence de sa fille et refusa de prendre femme, il perdait ainsi toute chance de donner un jour un héritier mâle à la baronnie. Aurore fut élevée par une nourrice, Bertille qui la considérait comme sa propre fille. Bertille lui enseigna la science des “simples”, la médecine des plantes. La nourrice savait guérir quantité de maux et personne, dans la baronnie, ne manquait de faire appel à ses bons services un jour au l’autre.

Aurore apprit à distinguer les plantes bénéfiques et vénéneuses.
Elle sut que :
*** l’arbre de judas, le sureau apportait avec lui le malheur;
*** la verveine, liait d’amitié celui qui le recevait en bouquet;
*** la capillaire éloignait les enfants du loup-garou;
*** l’angélique préservait de tous les maux;
*** le noisetier, était le meilleur arbuste comptait de nombreuses vertus bienfaisantes : fleurs, feuilels, fruits vous protégeiant de tout: des serpents et des voleurs, des jeteurs de sort et des soricers, et même oui, même du diable!
*** La pulmonaire, la véronique, la primevère, le bouillon blanc et le serpolet des bergères: pour guérir toux et maux de gorge;
*** l’arnica et la joubarbe: pour soigner les blessures;
*** le cumin des près et la gentianelle: pour les ballonnements;
*** la potentille et la grande chélidoine: pour les maux d’estomac;
*** la rue arrêtait les saignements de nez;
*** la colchique et le mouron des oiseaux guérissaient goutte et rhumatisme;
*** la mauve contre l’inflammation du gosier;
*** l’armoise, l’oseille sauvage conte les diarrhées.

Bertille lorsqu’Aurore fut âgée de 16 ans, sentant sa mort proche lui révéla un grand secret. Une potion miraculeuse capable de si bien transformer celui qui la boit que c’est merveille à voir. Les composants ont été oubliés à ce jour, il fallait 3 jours pour la réaliser et aller chercher une plante extraordinaire très loin dans les montagnes là où sont les tourbières. Les tourbières étaient pareilles à un marécage hérissé d’ajoncs où dit-on un attelage de boeufs et sa charrette de bois ont été jadis ensevelis. Elles sont très dangereuse mais c’est là où pousse la drosera, plante carnivore dont les petites feuilles charnues, couvertes de poils rouges et gluants attirent les insectes, les emprisonnent et les digèrent! Parvenue aux tourbières, Aurore vit avec horreur sortir de la terre visqueuse une énorme bête de corps d’âne, de pattes d’un loup, d’une queue de dragon. Cependant, la bête ne bougeait pas, elle n’était pas menaçante et son regard avait quelque chose de douloureux.

Soudain, la bête parla :
“ne craignez rien mademoiselle, je ne vous veux aucun mal. Est-ce bien vous qui cherchez la drosera? Est-ce que vous venez du château des barons pour la cueillir? Ma laideur est repoussante, mais ne vous fiez pas à mon aspect. Mon corps voyez-vous, si monstrueux, si horrible à voir, n’est que fausse apparence. Un mauvais sort m’a fait ce que je suis, mais si vous le voulez, belle Aurore, vous pouvez me sauvez, vous seule”.
La jeune fille accepta de lui venir en aide pour se faire, il chercha avec elle la drosera. La bête lui indiqua que ces jours étaient comptés. A ces mots la jeune fille compris les paroles de sa nourrice et s’enfuit préparer la potion miraculeuse pendant 3 jours pour revenir le quatrième jour la donner à boire à la bête.

Le quatrième jour Aurore repartit pour les tourbières se perdit dans le brouillard et n’atteitn le lieu de rencontre que le soir. La bête mourante était allongée disant :
“il est trop tard, voyez le soleil se couche”.
Sa grande fatigue ne lui permettait pas de boire la potion préparée, alors, Aurore avec douceur pris la tête de la bête dans le creux de son bras pour l’aider à boire. Sitôt la fiole vidée, la bête se transforme en jeune homme si beau et de si bonne tenue, si bien vêtu et de mine si avenante que la jeune fille sent son coeur palpiter. Il prend ses mains, il lui dit tout:
“une mauvaise fée, par jalousie, m’a changé en monstre depuis longtemps déjà. De ce malheur mon père et ma mère en sont morts, hélas, en leur château du comté de Toulouse. Comme vous voyez, je viens de loin. J’ai erré des jours et des nuits à la recherche de celle qui saurait rompre le charme. Pour lever le sort en effet, il fallait qu’une fille de seigneur connût la formule secrète. La Demoiselle devait fabriquer elle-même la merveilleuse potion. Enfin, surmontant son horreur et sa répulsion, elle seule pouvait la donner à la bête monstrueuse. Alors seulement, le charme serait conjuré.

Vous êtes venue, Aurore, et vous n’avez pas craint de soulever ma tête dans vos mains pour m’abreuver du liquide magique: soyez-en mille fois remerciée. M’aimerez-vous?”

La réponse fut celle qu’il attendait : “- Je vous aime déjà!”
Aurore et Florian vécurent longtemps dans leur château de La Tour…